Hoje é a vez do M (eme) a 13ª letra do alfabeto latino, poeta por destino

POEMA INTRODUTÓRIO

O poema tem o travo

De um raminho de hortelã

Sobre o vermelho do cravo

Dos poetas de amanhã

Ele há portas, muitas portas

Por detrás de cada muro

E os poemas do futuro

Tombam como folhas mortas,

Ou fervilham nas retortas

De um poeta ainda obscuro

Cujo percurso foi duro,

Cujas mãos pendem absortas

Porque se fecham comportas

Onde deve abrir-se um furo...

Há, porém, o travo fresco

De um pé de manjericão

A dominar o grotesco

E a passar de mão em mão

Abram alas, abram alas

Que o poema quer passar;

Cansou-se de se curvar

Pr`a desviar-se das balas

Que vão fuzilando as falas

Dos versos que quer cantar,

Mas que não volta a calar

Porque há-de ressuscitá-las

Assim que todas as salas

Se abram pr`ó futuro entrar...

Tem o gosto das amoras,

Traz o sabor do que é novo,

Troca as voltas às demoras

E vem dar mais voz ao povo!

Maria João de Sousa
in "A CEIA DO POETA"

Por pena minha... poucos ligaram ao Gonzaguinha

Gonzaguinha

Foi ontem,
pois hoje eu repito
Não vá dar o não visto
por visto
O não ouvido
por ouvido
E o escutado
por esquecido

Pare, escute, olhe
CPLP?
E isso é o quê?

Vamos à luta?

CPLP... quando as canções e as imagens valem mais que um milhão de palavras...

Um dia, não há muito, me perguntava porque não fazia a CPLP
 parte de um "Plano B"?
E citava Akira Miwa... o tempo foi passando, passando.
E pergunto, a pergunta de há muito:  E porque não amanhã?

Depois do dia D, dia de outra letra... L (e que não esqueça)

  imagem: Serge Marshennikov

 

  «Nunca mais servirei senhor que possa morrer.»

Sophia

uma imagem [pre]sentida a percorrer as veias
um pescador de anzóis, um peixe em sobressalto
a pular do azulejo para a água.
a boca seca. um mar de escamas lançado no lavatório
o sabonete a destilar inquietas sugestões.
lá fora, longe, teus braços…
chegarão a tempo teus braços de me salvar?
chuva, dedos frios desenham corpos invisíveis
que desfilam no declive deste universo
de paredes espessas e altas e surdas.

desvias do deserto o pensar
o gato cata cacos nos brilhos quebrados
do jarro que era da avó. o gato escorraçado.
que faz o gato ainda nesse lugar onde o bolor engorda?
quanto a ti
gostava de te ver, confesso,
à hora de um outro relógio noutro céu denso de azul
que, em se pousando os olhos,
outros vértices, outras faces, outras orações.
gostava de te ver, se ver-te fosse saber-te eu.
inverso a este reflexo no espelho, contraditório
em simetrias sucessivas. um pescador de anzóis,
um peixe embrulhado em verdes algas
inundando de alucinações líquidas o rio
(dizem que a vida é um rio), como se fosse a vida
culpada da rigidez da pedra no meio da água,
a pedra que o rio não deixa de violentar. A pedra
que enfrenta a corrente e não, não cede.
fosses pedra e meus braços seriam em ti foz
e seríamos tu e eu sem fim, unos
imóveis, insensíveis…

e insensatos para todo o "nunca mais".

Lídia Borges