Natal dos Simples

Quem tem a candeia acesa
Quem tem a candeia acesa
Rabanadas pão e vinho novo
Matava a fome à pobreza

Natal dos Simples

Meu avô levantava-se cedo, ainda antes do canto daquele galo que já deu azo a um conto. A sua primeira tarefa era acender a lareira. Lembro as chamas altas, ao inicio e depois o braseiro alimentado o dia inteiro. Lembro os odores de lenhas de azinho, figueira e troncos das cepas velhas à mistura com a suavidade, um pouco acre, do café que ela, minha avó, trazia de Lisboa. De fumos, pouco ou quase nada pois a saída fumava bem... Há idades em que o frio não conta. Agora me lembro que meu avô só não o tinha porque o espaço da chaminé dava para se sentar dentro dela, num maciço tronco que lhe servia de assento, junto ao braseiro. As mãos, secas e mirradas dos anos e das fainas, manejavam com a perícia experimentada em longos serões de inverno, o queijo a côdea e a naifa. Gestos lentos, apenas interrompidos para pegar na malga. O café aquecia-lhe a alma. A minha avó, essa, aquecia com a lida. Não parava. Não havia frio naquela casa, embora fosse pouco o tijolo, a telha fosse vã e o postigo mal encostasse, dado o empeno da madeira... Eram assim as férias de Natal, num encantamento que era prolongado com a euforia da chegada da família. Pai, mãe, irmã, tios e muitos primos. Uma casa cheia de gente, sem presépio nem árvore enfeitada, nada... Na véspera, a ceia era prolongada e terminava com meu avô recitando Aleixo e eu cantando canções do Joselito. Na manhã do dia, por sobre o sapatos deixados junto à cinza da chaminé, os parcos brinquedos eram uma outra chama alvoraçando a nossa imaginação. Do Pai de Natal, nem fala nem sinal. Dizia minha tia que era o Menino Jesus que doava e apenas ela acreditava que nós acreditávamos no que minha tia dizia. Para a minha idade o tempo era lento, mas aquele  dia era curto, passava depressa. Depressa chegava a hora da abalada.

Nunca tive frio naquela casa...